{"id":420,"date":"2010-05-04T08:15:47","date_gmt":"2010-05-04T06:15:47","guid":{"rendered":"https:\/\/www.opinoineslibres.es\/memoriasdeunexcentrico\/?p=3"},"modified":"2010-05-04T08:15:47","modified_gmt":"2010-05-04T06:15:47","slug":"memorias-de-un-excentrico","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.opinioneslibres.es\/memoriasdeunexcentrico\/?p=420","title":{"rendered":"Memorias de un Exc\u00e9ntrico"},"content":{"rendered":"<blockquote><p>\u00abThe writer who aims at producing the platitudes which are \u201cnot for an age, but for all time\u201d has his reward in being unreadable in all ages&#8230;. The man who writes about himself and his own time is the only sort of man who writes about all people and about all time\u00bb<\/p>\n<p>(<em>El escritor empe\u00f1ado en crear estereotipos v\u00e1lidos \u00abahora y siempre\u00bb acaba por no ser le\u00eddo nunca&#8230; La persona que escribe sobre s\u00ed y sobre su propio tiempo es la que de verdad nos acerca a las gentes de todas las \u00e9pocas<\/em>)<\/p>\n<p style=\"text-align: center;\"><em>(Bernard Shaw) <\/em><\/p>\n<\/blockquote>\n<p><em><br \/>\n<\/em><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\">Del \u00e1rbol de la vida creci\u00f3 la foresta de la Humanidad, bosque m\u00e1gico que pueblan, en vez de troncos, calendarios. Pero aunque las hojas de cada uno de esos almanaques sumen una vida y su n\u00famero sea perenne, el color y textura de los d\u00edas que atesoran no es el mismo.<\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><!--more-->Hay d\u00edas fugaces y desenfadados, durante los cuales nos imaginamos inmortales. Y d\u00edas ominosos,\u00a0 cuyas horas de largos dedos se ocupan de irnos robando los paisajes donde vivimos y las gentes que los pueblan. Son d\u00edas de leve muerte en los que, de repente, descubrimos que ni los autobuses urbanos tienen ya dos pisos, ni el tranv\u00eda 61 pasa, como sol\u00eda, por nuestra calle. No falta ese otro d\u00eda misterioso, suele ser de a\u00f1o bisiesto, que nos ayuda a descubrir, sobrecogidos, que aquella hermosa jovencita de negras crenchas que ve\u00edamos asomarse, melanc\u00f3lica, a un balc\u00f3n de la calle de la Encarnaci\u00f3n, toda vestida de raso verde con volantes, no era sino una antigua novia del pintor Madrazo (1815-1894) y que el palacete ante el cual pase\u00e1bamos para verla, est\u00e1 deshabitado hace cien a\u00f1os.<\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\">La inevitable lucidez que brinda la ciudad que cambia y nos olvida, o el haber vivido enamorados de un fantasma, nos empuja a intentar superarnos como artistas del Gran Teatro del Mundo, esa singular compa\u00f1\u00eda donde las representaciones carecen de gui\u00f3n, el vestuario escasea y ning\u00fan extra parece dispuesto a doblarnos en las escenas arriesgadas. Y no es sino ante los bostezos del p\u00fablico cuando comenzamos a plantearnos la conveniencia de abandonarlo todo, haciendo mutis por el foro, antes de que llegue la Santa Compa\u00f1a y nos haga trizas el disfraz, revelando de paso nuestra verdadera desnudez.<\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\">Basta con vislumbrar algunos de los signos antedichos para que, si nos complace el escribir, pensemos de inmediato en cerrar nuestra andadura terrenal redactando unas memorias. Es un af\u00e1n de supervivencia, casi un movimiento reflejo. Y yo, la verdad, tampoco he sido ajeno a tal reacci\u00f3n. \u201cNada mejor \u2013me he dicho- que cerrar mi crep\u00fasculo vital con una autobiograf\u00eda\u201d.<\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\">Contar, contar, lo que se dice contar, tengo mucho por contar. Pero, por una parte, no estoy dispuesto a desvelar intimidades. Todos conocen la historia del funcionario pueblerino que, a punto de seducir a la m\u00e1s apetitosa viuda del lugar, se vi\u00f3 conminado por \u00e9sta a prometerle no revelar nunca a nadie su conquista, a lo cual se neg\u00f3 rotundamente aquel donju\u00e1n, alegando: \u201c\u00bfY de qu\u00e9 me servir\u00eda seducirla a Vd. si no puedo cont\u00e1rselo al juez, al boticario, al jefe de puesto de la Guardia Civil y al alcalde a la hora del aperitivo?\u201d. Y, por otra parte, la prudencia me aconseja no meterme en dibujos \u2013como encarec\u00eda Cervantes por boca de Don Quijote\u2013 evitando as\u00ed los peligros de traer a colaci\u00f3n ciertas verdades para las cuales \u201cmenester son muchas pruebas y repruebas\u201d.<\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\">Ignoro si los cuentos que me puedo permitir contar interesan al com\u00fan de los espa\u00f1oles de este siglo. Soy, como dec\u00eda el Teniente de Nav\u00edo Don Pedro de Novo y Colson \u201cUn Marino del Siglo XIX\u201d. M\u00e1s de la mitad de mi larga vida ha transcurrido fuera de Espa\u00f1a. Entre otras razones porque pertenezco a una modesta familia colonial que, establecida en lo que fu\u00e9 Santa Mar\u00eda de Puerto-Pr\u00edncipe del Camaguey, aprovech\u00f3 el cercano puerto de San Miguel de Nuevitas para fletar, negociar y procrear por las islas de Santo Domingo y Puerto-Rico, a la saz\u00f3n tierras de Espa\u00f1a. Desde 1850 mis antepasados hab\u00edan aprendido por v\u00eda directa todo cuanto la guasanga criolla quiso sobrentender con la frase \u201cni Puerto-Pr\u00edncipe es puerto, ni Puerto-Rico es rico, ni Santo Domingo es tan santo como lo ponderan tanto\u201c.<\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\">Para nuestros compatriotas metropolitanos las gentes venidas de las ex-colonias somos, en el mejor de los casos, personajes exc\u00e9ntricos. Geogr\u00e1fica y humanamente. A\u00fan siendo espa\u00f1oles no tenemos lazos hist\u00f3ricos permanentes con ninguna de las actuales provincias espa\u00f1olas.\u00a0 Los que tienen buen o\u00eddo detectan tras el europeismo de nuestras \u201cc\u00e9s\u201d y \u201czetas\u201d cierto \u201cdeje raro\u201d. Nuestras comidas \u00edntimas son \u2013como los banquetes clandestinos de aquellos jud\u00edos cuya c\u00e1bala repet\u00eda insistentemente la cifra 1492- escasamente ib\u00e9ricas. En un pa\u00eds de nula habilidad ling\u00fc\u00edstica hablamos ingl\u00e9s, a veces mejor que el espa\u00f1ol, y mantenemos una parad\u00f3jica sinton\u00eda espiritual con los Estados Unidos, pa\u00eds que suele ser demonizado por consigna. Todo esto y algunas cosillas m\u00e1s, no siempre garantizan la tolerancia de los habitantes de un pa\u00eds que si alguna vez fue universal hoy es provinciano. Curiosamente \u2013viajo con alguna frecuencia a las Antillas- somos aceptados con menores reticencias como \u201ccompatriotas\u201d en aquellos pa\u00edses cuya nacionalidad rechazamos que en la Espa\u00f1a que quisimos ver perpetuada en suelo americano.<\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\">Espa\u00f1a, por cierto, es uno de los pocos pa\u00edses que conozco que avergonz\u00e1ndose de sus grandezas airea sus miserias. No he visto ni una sola calle, plaza o monumento dedicados al Mariscal de Campo de origen dominicano Eugenio Puello (1811-1871), el \u00fanico general espa\u00f1ol de raza negra que tuviera nuestra patria en toda su historia. Fue, como dicen los jovencitos, \u201cun lujo\u201d. Claro est\u00e1 que su acendrado patriotismo \u2013en el sentido rojigualda del t\u00e9rmino- y grandes dotes militares har\u00edan de \u00e9l un ep\u00edtome de \u201cincorrecci\u00f3n pol\u00edtica\u201d en estos d\u00edas de sopor espiritual que vivimos. Quisiera por ello recordar la arenga que este militar insigne dedic\u00f3 a las tropas espa\u00f1olas que, atemorizadas, no se atrev\u00edan a cargar contra los insurrectos de Agramonte que atacaban Camaguey. Al percibir el enorme peligro de la situaci\u00f3n, el Mariscal Puello se puso de inmediato al frente de los soldados, exponi\u00e9ndose al fuego enemigo, y grit\u00f3: \u201c\u00a1Soldados!\u00a1Yo que soy negro, me ofrezco como blanco a los enemigos de Espa\u00f1a!\u00a1Adelante!\u201d. La reacci\u00f3n fue inmediata. Los espa\u00f1oles se lanzaron a la carga en pos del Mariscal de Campo Don Eusebio Puello como un solo hombre y todos a una se hicieron con la victoria. Para los separatistas cubanos, despechados, el Mariscal s\u00f3lo era \u201cel general espa\u00f1ol Puello\u201d. Es decir, ellos lo tuvieron en mayor estima que nosotros mismos&#8230;<\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\">Nada tan cierto como aquel refr\u00e1n que reza: \u201cCada vez que muere un hombre desaparece con \u00e9l una biblioteca\u201d. Por ello voy a intentar utilizar estas p\u00e1ginas para salvar algunos libros de esta biblioteca personal m\u00eda cuyo fin se acerca. Tal vez no sean los mejores ni los m\u00e1s interesantes pero son, ciertamente, ejemplares \u00fanicos. Y est\u00e1n escritos en espa\u00f1ol, el cuarto idioma m\u00e1s hablado en el mundo. Espero que no os aburran tanto como este pr\u00f3logo. Y si he citado a dos grandes personajes del siglo XIX espa\u00f1ol ha sido porque a partir de ahora habr\u00e9is de conocerme como: Colson Puello.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>\u00abThe writer who aims at producing the platitudes which are \u201cnot for an age, but for all time\u201d has his reward in being unreadable in all ages&#8230;. 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